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È bianco,
come nube senza cenere,
come pioggia che non cade,
come il manto che gli agnelli
donano al belato delle madri,
tra il freddo e il cielo.
È bianco,
come il volto, di chi il sonno
lo ha donato al vento,
come le rughe e le spirali inspirate,
come le arrese, come la mancanza
di chi la forza l’ha lasciata.
È bianco,
come del carcere le sbarre
dove i passeri passeggiano
tra impronte, mensole sbiadite e grigiastre,
neve...
Come le scarpe di cuoio,
lo scricchiolio del ghiaccio,
il crepitio del sole.
È bianco,
come il mio cuore diafano,
come la malattia dell’orfano rimpianto,
come il nerastro spirito che accompagna
le donne a partorire stanchi occhi
e stanche doglie.
È bianco,
come il soffio di chi si rifiuta
e ingoia parole,
come l’olio consumato, esausto,
di lampade buie,
è come lo scricchiolio di tutto questo ghiaccio,
il crepitio del sole sull’uomo.
È bianco,
come questa poesia
- spariranno le parole –
È bianco,
come questo ritornello
- i bambini cresceranno –
È bianco,
come questo sogno
- e d’inchiostro, rimarrà il censo –
È bianco,
come questa notte
- un patrimonio tra le mani dell’Esperidi –
È bianco,
come il fischio del mietitore,
e si perde ad eco, tra le buie spighe. | 
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