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♦  Ernesto Di Martino  |
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Il vento non va a dìr nulla se non
con gli ululati de' i mastìn dei tetri
nembi di ogni Destino,
con le unghie delle Norne e co' i selvàtici
canti, aspri corni, delle prodi e più
bionde Valchirie, e lungo le ore lente
di una Notte che muore nell'Eterno, e
senza rimiràr l'alba.
Il vento non va a dìr nulla se non
con l'urlo delle frasche che qui il suo
labbro voracemente
bacia con l'aspo del Fato e dei fùlmini,
inghiottendo ei la steppa e la pianura,
oppùr le onde del màr, gli scogli, i monti,
nell'incògnito suo viaggio irridente,
e vagabondo.
Il vento non va a dìr nulla se non
co' i sibilanti sogni della sera,
laddove la Luna si mostra,
falbo e cèrulo sguardo, e cerulèo
fiòr della Notte, Dea Ècate inumana,
e ombra di questi Dei,
astri che còprono abbracci e sorrisi
in un breve Sogno: Amore.
Il vento non va a dìr nulla se non
con ciò che è egli medèsimo: un vascèl
di fantasmi insepolti
che rèmigano in cielo, naufragando
in uno scoppio di ètere che è un bacio
di sensi e sentimenti. E
dolce è il sognàr. | 
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