Sono favole le reti di stelle dei pellegrini.
E i satelliti, i cavi sottomarini sono menzogne:
così pensavo. Non c'è nulla che disteso
attraverso la notte, dirige e sostiene
o connette. In questo clima
com'è difficile non diffidare della memoria,
dell'ordine che la orienta, e costella di segni
il cammino. Ogni intenzione
sembra sogno remoto, finzione. Persino
la nostra meta, a picco sulle onde
si confonde, ed appare
un miraggio di acque lontane,
una fata morgana di nubi.

Luoghi e motivi si raggiungono a fatica.

E anche il viaggio infallibile di quello
che porta un sigillo di pietra e veste un mantello
di scaglie bianche di mica, lo scorso agosto
scelse forse questo scoglio di pescatori,
contrafforte al dorso livido dell'Atlantico,
per un equivoco dolce a Chi ci crea,
qui e oltreoceano.

I gabbiani schiamazzano verso lidi nascosti
da qualche parte, tra terra e mare.
Se sapessi chi seguire
potrei partire per dovunque adesso.