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 Poesie pubblicate: 363’574Autori  attivi: 7’459 
 Gli ultimi 5 iscritti: Ivan Catanzaro - Fabio Paci - Simone Michettoni1 - Fiorfiore63 - Ava 
 | ♦  Pierfrancesco Roberti   | 
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            | Demetrio AmaddeoLe 647 poesie di Demetrio Amaddeo |  
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        | Vedi ti devo seppellire
 e nella stessa fossa
 seppellirò il mio cuore.
 Vedi
 ti devo dimenticare
 per non impazzire
 per non sentire le tue mani
 la tua bocca
 i tuoi seni
 sulla mia pelle
 che sta per squamare.
 Vedi
 ti devo seppellire
 e io stesso
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        | ’Mbriacu du to sciatu
 da to vuci
 du to sapuri
 da to pelli
 duci
 comu o meli
 Veni cca
 e varda
 l’occhi mei
 lampanati
 e lacrimusi
 mi gira a testa
 e sbandu
 pi li strati
 ’Mbriacu
 da to bucca
 da to carni
 da to lingua
 amara
 comu a
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        |  | Chiedetelo a mia madrese sono figlio
 o se sono fratello
 svegliatela dalla tomba
 e portatela qui
 davanti a me, adesso
 in questo momento.
 Chiedetelo a mia madre
 se sono astro nascente
 figlio di puerpera
 o granello di sabbia
 disperso nel
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        |  | In quello spazio di cielo dove crescono i fiori
 e muore il desiderio
 il dolore è la luna
 e l’amore è adulterio.
 In quella fetta di cielo
 dove il tempo è un uccello
 le ali sono roccia
 zavorra di luce
 scalfite dal vento.
 In quella nicchia di
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        |  | Ogni tanto bisogna scendere
 nel sottofondo della propria anima
 lì dove ristagna il malvagio
 il dolore e la sofferenza
 dove imputridisce la nostra coscienza
 la nostra incoerenza
 per poi riemergere
 e guardare il mondo
 con gli occhi di un
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        |  | Sono i giorni che mi soffermo a guardare il cielo
 a notare quello che ieri mi sfuggiva
 il volo di una capinera
 e l’eco
 dello spettro e dell’infinito
 la voce di mia madre
 incastonata tra le nuvole
 le mani di mio padre
 a forgiar le stelle
 il
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        |  | Le mie poesie le puoi trovare negli angoli delle strade
 nelle nicchie dei muri
 tra la polvere e le pietre
 nel nulla che evapora amore.
 Le mie poesie scalcinate
 deluse, solitarie, calpestate
 abbandonate, inutili, urlate,
 silenziose,
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        |  | Ci sono poesie solitarie poesie ai margini, abbandonate
 stropicciate, accartocciate
 dimenticate, vive.
 Ci sono poesie senza clamore
 e sono conati di vomito
 pugni nello stomaco
 sangue negli occhi
 bisce nella mente
 dolci e amare
 come la vita.
 Ci
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        |  | Maledetto Natale in questi giorni rovisto nei ricordi
 cercando nella mente i momenti più belli
 e nei cassetti le foto in bianco e nero
 con in primo piano un albero modesto
 ma addobbato di luci e di colori
 che illuminavano la gioia
 di stare tutti
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        |  | Sopra un cielo di piume il corpo s’adagia
 e s’avvolge alle mani
 che sembrano ali.
 Tra estasi e abbandono
 un fuoco accende la pelle
 e come un unguento
 sana ferite del tempo.
 Tutto si ferma
 si svuota il cervello
 da ogni tormento
 -cullati dal
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        |  | Siamo sempre meno noi stessi siamo quello che non vorremmo essere
 siamo senza più radici
 senza più cultura
 siamo la voce degli altri
 il pensiero comune.
 Siamo senza più padri
 e rinneghiamo le madri
 siamo senza più sentimenti
 siamo sempre più
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        |  | C’era una volta una formica che sognava di diventare un’ape
 e nel vederla svolazzare
 provava profonda invidia.
 
 E c’era una volta un’ape
 che sognava di diventare una formica
 e nel vederla diligente e allineata
 provava profonda invidia.
 
 Un
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        |  | Sempre ricominciare come un nuovo giorno
 come una nuova Estate.
 Alzarsi e combattere
 contro le correnti avverse
 lottare contro il vento ostile
 contro i mulini a vento.
 Difficile però rimanere uguale
 a ieri quando il sole
 abbagliava i
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        |  | Qui tra il verde appassito dal sole e gli alberi piegati dal vento
 qui tra le montagne a strapiombo sul mare
 pietre e rocce conficcate nel cuore
 qui tra strade sconnesse e fiumare
 la luna si nasconde all’orrore.
 Qui tra le spine delle "ficare"
 si
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        |  | E dunque vuoi invecchiare con me vuoi vedermi appassire
 vuoi vedermi barcollare
 vuoi vedermi tremare
 vuoi vedermi impotente
 ai tuoi fianchi, al tuo seno cadente.
 E dunque vuoi specchiarti sulle mie labbra
 screpolate dal sole e dalla vita
 vuoi
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        |  | È il tempo di nascondersi di non apparire
 di non appartenere
 di far vincere il silenzio
 di non sprecare tempo
 di sentire dentro
 la voce del destino
 -il battito d’ali dell’adolescenza-
 È tempo di starsene in disparte
 e contemplare i propri
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  Invia un messaggio privato a Demetrio Amaddeo. Indirizzo personale di Demetrio Amaddeo: demetrioamaddeo.scrivere.info
 
 
 
 
 
 
 
  
  
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        |  | Come si fa a rimanere umani se la sete di potere e denaro è in noi
 e cresce sempre più come mandragora
 che infesta i nostri prati verdi.
 Come si fa a rimanere umani
 se siamo sempre più travolti dal tecnologico
 e abbiamo sostituito il pensiero
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        |  | Lasciate un’impronta una traccia
 un respiro
 da qualche parte sulla terra
 o chiuso in un cassetto.
 Lasciate una parola
 una poesia
 un fiore
 una scia
 lasciate un volo
 o magari uno sguardo
 una smorfia
 un gesto
 ma non lasciate odio
 violenza,
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        |  | Esiste un bene che va al di là del bene al di là del più profondo amore
 al di là della passione
 è un bene incondizionato
 un bene sincero, a volte ragionato.
 Esiste un bene che germoglia dentro di noi
 nasce e muore con noi
 e vive dentro di noi in un
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        |  | Forse un giorno risorgeremo e non aspetteremo più la notte
 per svelare il mistero
 di questo meraviglioso viaggio
 e avverrà in un giorno qualunque
 in un campo fiorito
 alla luce del sole
 e il vento spazzerà via
 il nostro martirio.
 
 Forse un
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        |  | Me la ricordo la felicità non la cercavo era lei che mi cercava
 mi disorientava e mi rendeva euforico
 brevi e intensi attimi.
 E noi eravamo felici
 perché avevamo poco e niente
 l’essenziale per mangiare
 l’essenziale per giocare
 il desiderio
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        |  | Niente è mio neanche la voce di Dio
 che mi sfonda le tempie
 all’alba di un nuovo tramonto.
 Niente è di mia proprietà
 anche se accatasto libri e mattoni
 mi chiudo in me stesso
 e difendo la mia integrità.
 Niente mi appartiene
 anche se a volte
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        |  | Non riesco più a scrivere il cervello mi domina
 domina le mie emozioni
 i miei slanci, le mie perdizioni
 non riesco più a lasciarmi andare
 come il fiume che solca le pianure
 come l’istinto del gatto pieno di paure
 sono un ibrido, un mendicante
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        |  | La mente è un’astronave che varca confini inarrivabili
 tra la perversione e l’esoterico
 dove germoglia il nostro impudico.
 La mente vaga
 come una cicala nella notte
 e sbava sogni e tenerezze
 libera da catene ed amarezze.
 La mente vola
 arriva a
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        |  | Quando tutto questo finirà saremo diversi
 sicuramente non migliori
 saremo più duri
 meno sinceri
 e avremo lacrime di pietra
 a tagliare in due il cuore
 i sogni, i nostri desideri.
 Quando tutto questo finirà
 anche gli alberi saranno più spogli
 e
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        |  | Ho guardato nella luce dei miei ideali nei pozzi neri dei miei segreti
 ho guardato nei prati verdi
 dove germoglia il dolore.
 Ho guardato negli occhi di mio padre
 nelle carezze di mia madre
 nei voli di mio figlio
 nelle stelle del mattino.
 Ho
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        |  | Abbiamo scoperto che esistono i virus che esiste la bontà e la misericordia
 che esiste l’odio
 che esiste la libertà
 che esiste l’immunità.
 Abbiamo scoperto che siamo cavie
 pecore e insetti
 cani ad annusare il codardo
 a cercare il nemico e la
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        |  | Perdonatemi lo so, ho sbagliato
 ma in questa terra aspra
 è facile cadere,
 è semplice.
 Però non giudicatemi
 in modo affrettato
 io vivo in modo libero
 vivo volendo vivere
 e mi lascio trasportare
 dall’ibrido.
 Non sentenziatemi
 non uccidetemi
 il
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        |  | Amo la mia città come si ama una donna
 un amico, la madre, una puttana.
 Amo la mia città
 anche se sta cadendo a pezzi
 anche se è sudicia, ingrata
 amo le sue storture
 i suoi difetti
 amo i paradossi
 i suoi dialetti.
 Amo la mia città
 lo
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        |  | I miei morti sono fiori che crescono nei prati
 di un petto pieno d’amore.
 I miei morti sono lacrime
 celati tra i miei versi
 e come foglie di Novembre
 si staccano dai rami
 per poi tornare a illuminare
 le mie lunghe giornate d’Estate.
 I miei morti
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