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Le 24 poesie pubblicate il giorno 06/07/2019
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Accanto al giardino
scorre un fiume
tra le piante
s’aggira un’ ombra
la osservi confusa,
stà in silenzio
non la puoi
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Nelle parole che non ho smarrito
prenditi cura del mio sorriso,
dove granellini di sabbia
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| Fisso la luna
isola senza mare
grande la malinconia
Argentei
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Il cielo è sempre più scuro
anche a luglio
quando il tramonto
rimanda la notte di ore
E poi esplode
nel nero profondo del cuore
con qualche stella
spenta senza una ragione
Il silenzio è sempre più greve
anche di sera
quando attendo
le tue
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Dune che di rovente umore cavalcano ingordi strali
con il mutar del vento animate feste.
Cede l’orma nella sabbia
nel cercar infinita traccia
del percorrer breve l’irragiungibil ombra
che sete placa nel lacero silenzio.
Si macina il terrore nel
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Un altro colpo di gong scuote la silente calura
uno per ogni estate
son trentaquattro adesso
sembran però una sequenza continua
Pargolo e tenero
riempisti la mia vita
e ora ancor di più
Avanti di un passo tu
indietro di due io
sei ora
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Dell’esistenza è l’Amore
il senso universale
ove tutto si percepisce
con i sensi dell’anima.
Rianima il luccichio
d’una goccia di rugiada
riscoprendo ogni creatura
nelle pagine della natura.
Percependo nel momento
il bene contro vento
e pur
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Perso... per davvero,
ma in movimento,
come prigioniero,
privo d’un lamento.
Strada per i porti,
direzione mare,
con segnali storti
sol per depistare.
Barriera socchiusa
per non proseguire,
sinistra per casa,
a destra... d’aprire.
Al
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Di una quiete
che l’anima non riconosce
dove il sole si nasconde tra gli alberi
e il mare affoga le incertezze.
Di una pace
che anche la morte disconosce
tra le erbacce e i fiori
che s’impigliano negli occhi.
Nel silenzio di gioia e di morte
dove
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Se l’inchiostro fosse stato prigioniero
di una scatola di sigari,
se l’acquerello fosse stato meno sbavato
sulla tela, a raccogliere tutte le preoccupazioni,
in un colore affogare...
Se non ci fosse stato l’uomo
che toccò d’incesto con le
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Non corrono più i bambini nel cielo
appresso agli aquiloni. Ho creduto per anni
di vederli passare, tagliare le nubi in volo
e arrivare al traguardo in un grido di gioia.
Forse li confondevo con gli angeli
che restano appesi nella notte
alla
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Il ripido sentiero
porta alle desertiche vette
ove s’ode sol silenzio:
lo scricchiolio
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’A vita s’è tutta scarrupàta
a cchiù nun dico
saglie e cresce a mala salute
spànteco e dulore
s’appresentano a tutte ll’ore.
’O tiempo cchiù me ncurva
spalle vraccio e cosce
meneno strille ‘e pazzo,
pe’ stanchezza ll’uocchie
stanno tra veglia
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E il silenzio s’è fatto acqua,
tra i respiri trattenuti
questa casa non ci somiglia più.
I muri sono ombre
tra tutte le parole lasciate lì, a macerare,
mentre il sonno non viene.
Raccolgo la biancheria sparsa per le stanze,
tracce mischiate a
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Son pulce operosa
a saltellar su carne rosa
puntino nero su foglio bianco
matita a tratteggiar ciò che rappresento
un granello di sabbia caduto fra i capelli e
goccia di pioggia nell’immensità del mare...
Perla nell’ostrica ad abbellir
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| Di inverno avevo imparato
a guardare il sole come il mare
per non restare impreparato
davanti a loro e sprofondare
Riscoprivo così la vita
tra stupore, occhi e cuore
nell’aria vibravano le mie dita
disegnavano come un pittore
Seduto lì sulla
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| Onde ribelli cavalcan la notte
la luna s’arrende, stanotte si spegne,
cullano poveri legni stracolmi di vite
fuggono da false speranze, da orrori assassini.
Portano i segni di fuochi mai accesi
e di vendette a lungo stuprate,
giocano i bimbi
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Pensierosa, come la notte
che sta in attesa dell’alba
nulla si muove tra le stelle
non c’è chi muore, chi si
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più che lo sguardo in sé
lo avviluppa il cuore della luce
entrando nel quadro
quella luce enigmatica che
lo seduce come musica lieve
sottofondo di un
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Sali sole sali
e lei verrà a cercarmi,
avrà il profumo
del sapone bianco e mi parlerà
come mi parla la fresca fontana,
io l’aspetto all’ombra
sotto il grande olmo
dove l’acqua lenta
stenta a andarsene,
perché anche lei
vuol sentire le sue
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La rima non lo so se dorme accanto
al mio bisogno di forgiare il nulla
ma il verso giace ancora nella culla
e sta crescendo in braccio al disincanto.
La sillaba non so se si trastulla
e unita ad altre cura fuoco e canto
ma la mia vena è giunta
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E’ quasi indispensabile
un lieve pizzico di malvagità
sul posatoio della vita
In sua vece l’eccessivo buonismo
non
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Il bicchiere è mezzo pieno
quando abbiamo la salute,
con i figli che stan bene
e nel cuore c’è l’amore.
Il bicchiere è mezzo vuoto
quando c’è malinconia,
le finanze stanno a zero
e il futuro è tutto nero.
Il bicchiere è mezzo pieno
se il
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E’ noto che parole orali volano,
mentre quando si scrivono rimangono,
ed è proprio così, perché ben lasciano
le tracce per persone che poi vengono.
Parole pronunciate, che rimbalzano
da un uomo a un altro, nelle menti pongono
pensieri che però
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